TARDE DE DOMINGO

Tarde de domingo,

chuva boba,

no telhado,

rola, rola,

miúda e boba,

gota a gota,

pelo chão.

Tarde de domingo,

música ao longe;

“Pastoral”, talvez;

talvez, “Quebra Nozes”,

ou, “Você Passa

e eu acho graça”,

da Clara,

Nunes Clara.

Tarde de domingo,

o menino

sem sapato,

sem guarda-chuva,

na chuva,

que rola,

miúda e boba

gota a gota:

plasch-plac,

plac-plasch

pelo chão.

Tarde de domingo,

o menino

não está triste;

canta uma canção.

Não tem destino,

não partiu,

vai chegando,

não chega,

vai partindo,

rola, rola,

rola mundo,

mundo rola,

mas cantarola,

na tarde de domingo,

(tão miudinho)

como a chuva boba,

boba e miúda

que rola,

gota a gota,

lavando, de graça,

seus olhos de graça,

na tarde de domingo.

UM ANJO DORME

Um anjo dorme

na espiral das cinzas.

O seu soluço,

costura

os espaços da amplidão.

É infinitamente,

triste e belo,

meu mancebo

dormindo na espiral das cinzas.

Psiu, Psiu,

dorme, dorme,

angelical Serafim,

É melhor assim.

Manvile 06-07-87

CANÇÃO MACABRA

Seres estranhos,

figuras tortas,

esquálidas e inermes,

vi,

catando lixo,

o lixo

que me pertence,

o lixo

que perdi.

Vieram em bandos,

emergindo dos esgotos,

uns, escancarando a sombra de velhos,

outros, a silhueta de meninos,

mas todos rotos,

mais que trapos,

- vermes de lá-,

abjetos daqui-

com mãos biformes,

esguias muletas,

catando lixo,

lixo das latas,

lixo dos becos e sarjetas,

o lixo

que me pertence,

o lixo

que perdi.

E num repente,

em bandos diluídos,

-espavorida coorte-,

para dentro das estrelas,

para os confins dos horizontes,

partindo todos,

os vi,

feitos monturos de lixo,

do lixo

que me pertence,

do lixo,

que perdi.

O QUOTIDIANO

Estou pensando...

Bate o tamborim...

A vida desfila...

Toca o flautim...

Ai de mim...

É o fim...

REFLEXÃO

A vida palpita,

torce e se retorce

por entre a fumaça das chaminés.

Pouco a pouco,

a vida passará

e restarão as chaminés,

a fumaça das chaminés

na forma de cogumelos

redondos e letais.

Alguém, então, perguntará,

e talvez, não terá resposta,

onde o homem que pensava,

fazia versos,

abraçava flores,

traduzia modinhas

para o menino

recém-vindo com as mãos

cheias de pandorgas

e verdes balões de festas?

A rosa dos cogumelos

roxos e vermelhos

marcará a história das chaminés.

O VÔO DA ESPERANÇA

Uma canção furtiva

de pássaros em fuga,

interrompe a bulha das ogivas

e o mataclar mortífero,

varrendo do espaço, a Estrela:

dos jardins, a flor.

Mas, - fugitivos pássaros,

- dão o compasso

da vida que estertora

em acordes

e reticências finais.

É o vôo da esperança

entre recortes de asas partidas,

no vácuo da Existência.

Jubilado 2007