O POEMA DO PRETINHO

O pretinho da Tia Chica,

-viúva do viaduto

do trem

que apita

bé, bééé, bé,

e vai e vem,

vem e vai,

vai e vem

da capital,

acorda a Santinha,

que o trem

vem,

vem

da Capital.

Berra o trem

béé, báá, bii...

vai e vem,

vem e vai

com gente branca,

gente preta,

gente branca,

gente preta;

sapato,

manteiga,

biscoito,

gravata

tem, tem

trem

que vai e vem

da capital.

O pretinho da Tia Chica,

(pretinho como a noite sem luar),

espera o trem

que vai e vem,

vem,

vem,

da capital...

Gravata não tem,

biscoito não tem,

sapato não tem,

pão – manteiga,

não tem,

não tem...

Olha o trem,

que vai e vem,

vem

da capital,

com gravata,

biscoito,

sapato,

pão – manteiga,

chocolate,

café,

vem,

vem

o trem

da capital.

O pretinho da Tica Chica,

quando ficar homem,

sem lombrigas

e sem fome,

quer o trem de papai

que vem e vai,

vem

da capital.

AH! Agora sim,

Pretinho da Tia Chica,

espera o trem

que vem,

vem,

vem

da capital,

com papai,

béé, bibi,

uíuí,

com papai,

com papai...

X    X    X    X

Pretinho,

Pretinho,

não acorda a Santinha,

não acorda a santinha,

que o trem

não vem,

não vem

da capital,

...com papai,

com papai...

STA. Maria 1962.

ADVENTO

UMA ESTRÊLA

REÚNE OS HOMENS,

OS ANIMAIS

E AS COISAS

NUM SÓ LUGAR!

SOLIDÃO

Solidão é vocábulo

insexuado:

Nasce do presente

e morre no passado.

A MULINHA DO LEITEIRO:

Lá vai, a mulinha do leiteiro

puxando uma carrocinha:

Tac-tac,

Trop-trop...

Coberta de sereno,

com uma estrela na testa,

tão pura e mansa,

mais branca que o leite

que carrega e a carregar

não cansa.

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O relâmpago – estética do espaço –

iluminou a curva da morte,

enquanto o molusco,

-visguento e belo –

tentava o equilíbrio

na vertical evolutiva de Darwin

em busca do fracasso da mente

A cova solene e petrificada

escancara o mistério

que a vida renegara.

O VÔO DA ESPERANÇA

Uma canção furtiva

de pássaros em fuga,

interrompe a bulha das ogivas

e o mataclar mortífero,

varrendo do espaço, a Estrela:

dos jardins, a flor.

Mas, - fugitivos pássaros,

- dão o compasso

da vida que estertora

em acordes

e reticências finais.

É o vôo da esperança

entre recortes de asas partidas,

no vácuo da Existência.

“O CARROCEL”

(Artigo 121, inciso 3º do Código Penal).

Carrossel, gira, gira,

gira, gira carrossel...

Não é azul,

nem de jasmim.

É negro e luzidio,

de puro pau marfim.

Tem rodas robustas,

emblemas e bandeirolas.

Não é de cirandas

 e cinderelas pascais.

É de ferro, carcaças

céreas e letais.

Tem carga valiosa;

retinas verdes e azuis,

nádegas frágeis e juvenis.

Não tem pássaros,

nem pandorgas,

mas lapelas escarlates,

crepes e cetins.

 Carrossel gira, gira,

vai e vem, vem e vai,

com força, rapidez total,

entre alamedas de ciprestes

e papoulas outonais.

E... o dono do mundo,

de fraque, cartola e pincenê

comanda a dança das horas

em sua redoma de cristal...

TIC – TAC.

Fecho o livro. A noite é translúcida, então, ele se abre por completo. Todas as verdades não entendidas, quando aberto, brotam e borbulham na mente, como fagulhas efervescentes. Espicaçam a imaginação e reverberam o cérebro.

São gemidos pungidos de esfarrapados, na cara da Justiça Social. Corpúsculos inermes, nervos retorcidos à sombra de espantosos e o pulentos hospitais, tinindo de bisturis e arsenal de coisas e indivíduos para curar e fazer andar. Retângulos pesados e opacos de homens e mulheres, e crianças, nas alamedas santificadoras, aparvalhados pelas cantilenas dos “profetas” vorazes, pregando o futuro do Messias que, somente eles o conhecem. Pregando a redenção de seus bolsos.

São estampidos de bombas sob o silêncio genuflexo da manjedoura, com um menino emergido do limiar da História e reclinado no poente dos tempos, e bois longos e cismadores com mungidos felizes de serem as raras testemunhas de uma promessa de remição, esquecida pelos sábios.

É o mataclar das fábricas e os serpenteios das charruas famintas, diante das sombras esquálidas da semente estéril.

São os “slogans” apopléticos dos mandatários impotentes, sem nada explicar a dor de viver, sob o céu grande, muito grande, longe muito longe, com cinco estrelas saltitantes, carimbando os olhos com uma cruz.

E, uma por uma, verdades incruentas, cruentas verdades, irrompem em vagas, vergastando minha face, do livro fechado, encolhido, no canto da mesa partida, na sala do bruxuleio da vela já gasta, mas sem fim.

À noite, faz-se tormenta. As horas pigarreiam Tic-Tac, Tac-Tic... E a enorme angústia e a nojenta solidão do homem concreto, diluído diante do incompreensível, despencam do bojo do livro fechado, tombado num pedaço de lugar qualquer. Mas todo o livro ocupa todo o lugar de um mundo-cão.

É o mistério da vida, na vida do mistério.

O anúncio do Ser no Ser de um livro adormecido e esmagado na concha das mãos. E nada mais.

O incrível, no entanto, é que, acabara de ler, apenas, o título de livro de Clarice Lispector: “PARA NÃO ESQUECER”...